САДЫ 1. Подле меня сады, полные красных ягод. Подле садов — цветы. В каждом из нас однажды должен взойти цветок, ибо таков порядок. Вечер. Прохлада. Сквер. Детские крики с пляжа. Кажется где-то здесь, можно лишиться сердца профененного, и в прах разрушить грудную клетку. Мимо спешит народ, укутавшись в полотенца, мимо спешат года, к морю и в номер греться. Любишь? Люби, забудь, все, что тебя тревожит, ибо нельзя любить, памятуя о прошлом, ибо нельзя жалеть и воротить былое даже в тот редкий миг, когда идёт речь о море. 2. Это святой закон — лечь поудобней в землю, стать навсегда травой, вырасти, возродиться. Что ты сумел сберечь, жизни кипящей внемля, где и в каких котлах ты предпочел вариться? Где ты искал покой, момент, дабы сбросить карты, жить, поживать, пускать в новую землю корни. Это большой успех — не упустить таланта, это господень дар — делать стихи на море. Подле меня сады. Мне кажется, я — ботаник, я изучал цветы, я жизнь загубил напрасно — кто возрождался тот, знает, что значит кануть в землю, что значит жить между чужих подвязок. 3. Я вспоминаю нас, нет, не люблю, но помню наши костры, глинтвейн, песни, глаза, движенья. Мимика есть ответ зеркалу, а спиртное есть небольшая часть процесса стихосложенья. Вот я лицом к лицу с гаснущей чебуречной, вот я себе несу крымского золотого, вот и настал тот день жуткий, точнее, вечер, коим мое нутро пить без меня готово. Я не люблю костры, женщины мне милее, если они вообще в чем-либо совместимы. Впрочем, и те, и те — лишние в бакалеи, где отдыхают те, кого покидают силы. 4. Я Вас люблю, прошу, давайте оставим в тайне этот поддатый бред, эти узды братанья. С Вами я не дышу, без Вас же я задыхаюсь и нахожу свой стан выбитым над цветами. Это любовь, она напоминает горы. Выше любви и гор нет ничего на свете, где-то вдали любовь плачет во мгле курорта, это ужасный звук, так умирают дети, так поминают мать возле ее могилы, так тормашат отца — пропойцу и забулдыгу, так подгоняют тех, кого покидают силы, так продают страну — так, то есть, тихо, тихо. 5. Подле меня сады, вянут в садах растенья, ягоды не горчат, не отдают кислинкой, ягоды, высший сорт, скоро падут на землю. Их соберут в ведро, распределят по рынкам. Наши сады давно осыпались, пожелтели, наша любовь прошла, хуже того — приелась, на голове — цветок, по голове — похмелье, за головой страна — пристань для волнорезов. Я покидаю сквер в россыпи кипарисов, я возвращаюсь в дом снизу от чебуречной. Сколько кругом цветов. Я не люблю отчизну, но возрастить её буду стремиться вечно. 2015 Художник - Игорь Миргород #БелыйВсадникСтихи #Смыслыимысли #Русскаяпоэзия

Теги других блогов: любовь природа воспоминания